Со мною вот что происходит: ко мне мой старый друг не ходит, а ходят в мелкой суете разнообразные не те. И он не с теми ходит где-то и тоже понимает это, и наш раздор необъясним, и оба мучимся мы с ним. Со мною вот что происходит: совсем не та ко мне приходит, мне руки на плечи кладёт и у другой меня крадёт. А той - скажите, бога ради, кому на плечи руки класть? Та, у которой я украден, в отместку тоже станет красть. Не сразу этим же ответит, а будет жить с собой в борьбе и неосознанно наметит кого-то дальнего себе. О, сколько нервных и недужных, ненужных связей, дружб ненужных! Куда от этого я денусь?! О, кто-нибудь, приди, нарушь чужих людей соединённость и разобщённость близких душ!
Одного этого довольно уже ... Вы что нибудь подобное сочинили ? кроме постов на данном ресурсе ?
Творческий человек живет в другом измерении .... Хотите вы этого или нет ...
А снег идёт, а снег идёт, И всё вокруг чего-то ждёт... Под этот снег, под тихий снег, Хочу сказать при всех: ......................
Поэт в России - больше, чем поэт. В ней суждено поэтами рождаться лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства, кому уюта нет, покоя нет. ........................................ ...
Уронит ли ветер в ладони серёжку ольховую, ...................................
> > А снег идёт, а снег идёт, > И всё вокруг чего-то ждёт... > Под этот снег, под тихий снег, > Хочу сказать при всех: > ...................... > > Поэт в России - больше, чем поэт. > В ней суждено поэтами рождаться > лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства, > кому уюта нет, покоя нет. > ........................................ ...
> > Уронит ли ветер в ладони серёжку ольховую, > ................................... quoted1
А это что , если я верно понял конечно же ...
Когда я вернусь... Ты не смейся, когда я вернусь, Когда пробегу, не касаясь земли по февральскому снегу, По еле заметному следу - к теплу и ночлегу - И вздрогнув от счастья, на птичий твой зов оглянусь - Когда я вернусь… Послушай, послушай, не смейся, Когда я вернусь И прямо с вокзала, разделавшись круто с таможней, И прямо с вокзала - в кромешный, ничтожный, раешный - Ворвусь в этот город, которым казнюсь и клянусь, Когда я вернусь… Когда я вернусь Я пойду в тот единственный дом, Где с куполом синим не властно соперничать небо, И ладана запах, как запах приютского хлеба, Ударит в меня и заплещется в сердце моем - Когда я вернусь Когда я вернусь, Засвистят в феврале соловьи - Тот старый мотив - тот давнишний, забытый, запетый. И я упаду, побежденный своею победой, И ткнусь головою, как в пристань, в колени твои! Когда я вернусь. А когда я вернусь?!.. А . Галич
> > А снег идёт, а снег идёт, > И всё вокруг чего-то ждёт... > Под этот снег, под тихий снег, > Хочу сказать при всех: > ...................... > > Поэт в России - больше, чем поэт. > В ней суждено поэтами рождаться > лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства, > кому уюта нет, покоя нет. > ........................................ ...
> > Уронит ли ветер в ладони серёжку ольховую, > ................................... quoted1
На вкус и цвет... Евтушенко был сложной и противоречивой личностью. Как и многие творцы. Гений он или не гений - оценят только следующие поколения. Лично мне больше Вознесенский нравится, но отрицать наличие очень сильных строк у Евтушенко, конечно, не стану. И сакраментальное "поэт в России больше, чем поэт" совершенно точно будет вписано в сокровищницу русской литературы.